POEMAS DE AMOR Y ORIO скачать в хорошем качестве

POEMAS DE AMOR Y ORIO

He despertado otra vez con la garganta llena de silencio, tragándome la sombra de un dios agotado. Vasos rotos acaricio bordes afilados para sentir por un segundo que algo todavía es real. A veces pienso que soy la ruina preferida del tiempo, un animal que se deshace mientras finge comprender el mecanismo inútil de existir. Pero siempre escribo como quien enciende un fósforo en pleno derrumbe para ver por última vez la forma exacta del abismo. Porque incluso la nada, cuando me mira, parece cansada. He pasado la noche entera esperando que el mundo se agrietara por un punto exacto, Pero nada se rompió. O quizá sí, pero fui yo. Siento como el universo respira detrás de mí con un aliento tan antiguo que podría derrumbar mi nombre si lo pronunciara en voz alta. me pregunto si existo o solo soy la sombra de alguien que decidió no nacer. Escucho, en el silencio, la voz de algo que no sé si soy yo, el eco de un pensamiento ajeno, el ruido de la nada organizándose para decirme que no espere milagros. La voz me pregunta si realmente merezco mis cicatrices o si solo las uso para hacerme creer que la historia importa. Escribo porque no sé rezar y porque la palabra “Dios” está destruida. Escribo porque el verso es la única grieta por donde aún se cuela algo parecido a la verdad. Escribo como quien graba su nombre en la superficie de un espejo roto esperando reflejos desconocidos que se crucen y se comprendan. Camino por la habitación como si fuera una ruina recién descubierta. Cada objeto parece abandonado por alguien cansado de sí mismo. El aire pesa. Mis manos pesan. Mi sombra pesa. Todo pesa, salvo la esperanza, que es ligera porque está hueca. Ninguna herida se cierra, solo aprende a respirar contigo. El alma no se rompe, se desgasta, como una cuerda que sostiene un peso que nunca pidió cargar. La esperanza es un espejismo, la vemos porque estamos sedientos, no porque exista. Cada palabra que pronuncio es un intento fallido de negociar con la nada. Y aun así, escribo Porque escribir es clavar una astilla de conciencia en la carne oscura del universo. Lo único verdadero es que no sobreviviremos al vacío. Lo imitamos. Lo copiamos. Lo respiramos. Y al final, cuando todo cae, cuando el nombre se borra, cuando la memoria se disuelve, cuando la luz dice basta, queda solo una frase que contiene la única honestidad posible: El yo fue siempre una frontera mal dibujada