Curtys le ferrailleur [Music gitan] скачать в хорошем качестве

Curtys le ferrailleur [Music gitan]

Je sors ma guitare sous le soleil du matin. Curtys le ferrailleur joue avec un bout de cuivre. Les mobil-homes dorment, mais n'oubli pas les visages. ma guitare m’accompagne à chaque passage. Je joue devant le chalet, la guitare brûle entre mes mains. Curtys le ferrailleur tourne son cuivre comme un trésor. Les gadjés passent, mais mon son ne s’arrête pas. Les paysans nous regardent, surpris par ma mélodie. Ma guitare marave mes peurs et calme mon cœur. Je deviens un chouraveur d’émotions dans le vent. La gadji que j’aime manque à mes côtés. Curtys tape le rythme, fier comme un petit chef. Les niglos courent devant les mobil-homes. Les dicaves brillent, mais ma richesse c’est ma musique. Ma famille écoute en silence, le regard chaud. Les gadjés ralentissent, attirés par notre feu. Je joue au présent, sans penser plus loin. Le vent souffle et porte mes accords. À la vie à la mort, cette guitare c’est ma vérité. Curtys le petit voyageur sent le vent sur sa peau. Il serre sa guitare, et le monde devient léger. Bientôt ramasseur de cuivre, comme Pofeu il marchera droit. Chaque note qu’il joue fait battre nos cœurs plus fort. Sa guitare est son souffle, son rire, sa lumière. Dans ses yeux brillent l’espoir et la fierté de gitan. Il rêve d’être fort, puissant, comme son oncle Pofeu. Et quand il joue, le silence écoute, frissonne, et retient son souffle. La nuit tombe, le feu chauffe mes doigts. Curtys le ferrailleur s’installe près de moi. Il rêve d’être pofeu, fort comme les anciens. Les gadjés s’arrêtent encore, pris par la musique. Je joue pour ma famille, pour nos histoires. Les manouches écoutent, leur cœur dans mes notes. Ma guitare éclaire la nuit comme une flamme. Je chourave la tristesse pour la changer en espoir. Les paysans sourient en passant près du camp. Curtys me regarde comme un grand frère. Les niglos avancent doucement vers le feu. Les dicaves brillent, mais rien n’égale mes cordes. Je joue ici, maintenant, pour ceux que j’aime. Le vent danse autour de nos voix. À la vie à la mort, ma guitare me tient debout. Curtys le petit voyageur sent le vent sur sa peau. Il serre sa guitare, et le monde devient léger. Bientôt ramasseur de cuivre, comme Pofeu il marchera droit. Chaque note qu’il joue fait battre nos cœurs plus fort. Sa guitare est son souffle, son rire, sa lumière. Dans ses yeux brillent l’espoir et la fierté de gitan. Il rêve d’être fort, puissant, comme son oncle Pofeu. Et quand il joue Sous le chalet qui s’endort, ma guitare respire encore. Curtys le ferrailleur me regarde, cuivre en main, le cœur qui brille. Il dit qu’un jour il sera pofeu, fort comme ceux qui portent la ferraille. Et mes dernières notes s’envolent pour lui montrer le chemin. La nuit tombe, mais ma musique reste allum