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La ciudad no se detiene

Otro día, otro pulso. Ciudad de México — Investigación federal Agente estadounidense — Advertencia entregada Funcionarios estatales — Indagación en curso La esquina huele a aceite y cemento, luces trémulas sobre el balastro, una parada de micro con humo, zapatos gastados y la noche en alto. Se oye un grito en Coyoacán, rodillas al piso, puerta que se cerró, #mexicocity #spanish #cdmxmexicanspanishrapurbanotrap #cancion #ritmo Music style: CDMX Mexican Spanish Rap (Urbano Trap) Tags: mexicocity, newskaraoke, news, karaoke, nyhetsrytm, trap, rap, urbano Lyrics: La esquina huele a aceite y cemento, luces trémulas sobre el balastro, una parada de micro con humo, zapatos gastados y la noche en alto. Se oye un grito en Coyoacán, rodillas al piso, puerta que se cerró, una mujer con la cara rota, el golpe dejó un mapa en la voz. Dicen que llegaron papeles, voces que soplan desde fuera, investigan adentro y afuera, manos que se mueven como pluma ligera. En las pantallas venden entradas, otra cara en cartel iluminado, voz potente que vuelve a la ciudad, boletos que cortan el mercado. Los de la esquina cuentan fechas, fechas que venden y que compran, la gente hace fila, paga con sudor, con tarjetas, con promesas rotas. Las noticias se meten a la panadería, en la ruta de la combi, hablan de sombras en oficinas, nombres sin decirlos, pauta sin fin. La mujer en Coyoacán se fue con la mirada dura, no habla el día, la calle murmura cuándo fue la última bocanada de calma. Hay urnas de rumores en redes, mensajes que revientan en cadena, alguien en el despacho toma llamadas, alguien en la colonia apenas cena. Las bocas repiten: investigan, detienen, vuelven a investigar, pero en la banqueta el agua cae y nadie limpia lo que va a quedar. La voz en la radio promete conciertos, vende emoción en la noche, mientras en la siguiente cuadra una puerta se cerró y nadie la reproche. Repite: nadie limpia lo que va a quedar. Los papeles se cruzan con los autos, el olor a aceite con el café, tardes de trámite y de espera, sobres que se mueven al revés. La mujer con la marca en la cara camina y no se sabe a dónde va, los pasos pesan como llaves que buscan un hueco para entrar. En la plaza ya no hay asientos libres, anuncios que piden consumir, las voces que investigan se mezclan con el grito de un vecino al vivir. Un concierto en la ciudad corta la noche, hace fila hasta el amanecer, la policía pasa, mira la lona, no pregunta, sigue su proceder. Hay papeles en la bolsa, hay golpes en la ropa, hay boletos en la mano, todo sucede a la vez y la ciudad lo traga, masticado y urbano. La esquina huele a aceite y cemento, luces trémulas sobre el balastro, una parada de micro con humo, zapatos gastados y la noche en alto.