Mi padre pasó 27 años llamándome asesino por haber nacido. Así que destruí su nuevo matrimonio.... скачать в хорошем качестве

Mi padre pasó 27 años llamándome asesino por haber nacido. Así que destruí su nuevo matrimonio....

Mi padre pasó 27 años llamándome asesino por haber nacido. Así que destruí su nuevo matrimonio con la verdad. Mi madre murió al darme a luz, sufrió una hemorragia durante una cesárea de emergencia. Mi padre me miró en la UCI neonatal y le dijo a la enfermera: “Esa cosa mató a mi esposa.” Firmó los papeles de custodia a nombre de su hermana antes de que yo saliera del hospital. Ni siquiera me puso nombre. Tía Laura lo hizo. Lo veía en cada reunión familiar. Se sentaba tres asientos más allá, hablaba con todos menos conmigo. Cuando tenía seis años, intenté subirme a su regazo en Acción de Gracias. Se levantó tan rápido que caí hacia atrás sobre el suelo de baldosas. “No me toques”, dijo, y se fue. Mis primos preguntaron por qué mi papá no me quería. Dije que no lo sabía. Pero sí lo sabía. Laura me dijo la verdad cuando tenía ocho años. A los diez, le escribí una tarjeta del Día del Padre. Querido papá, lo siento por lo que pasó. Te quiero de todos modos. La dejé en su camioneta durante la parrillada de mi tío. La leyó, la arrugó y la tiró a la basura. Yo estaba mirando. La secundaria fue un infierno. Iba a los partidos de fútbol de mi primo Daniel, gritaba, lo animaba, le compraba pizza después. En mis partidos de fútbol, gradas vacías. Una vez mi entrenador preguntó si mi papá vendría al campeonato. Dije que estaba desplegado. Mentí. Era más fácil que explicar que vivía a diez minutos. La preparatoria me rompió algo por dentro. En el penúltimo año, mi abuelo murió. En el funeral, intenté abrazar a mi padre. Me empujó. No tienes derecho a llorarlo. Mataste a su hija. La gente se quedó mirando. Laura me apartó. El día de la graduación le envié una invitación. Significaría todo para mí que vinieras. Apareció, se sentó al fondo. Cuando crucé el escenario, lo busqué. Estaba en su teléfono. Después me encontró en el estacionamiento. Ya tienes 18. Cumplí con mi obligación legal. Se acabó. No me contactes otra vez. Dejé de intentarlo. Fui a terapia. Legalmente tomé el apellido de Laura. Construí una vida. Conocí a alguien que me miraba como si importara. Pensé que sanaría. Luego, doce años después, sonó mi teléfono. Número desconocido. Soy Roberto. Necesito verte. ¿Por qué? Estoy casado. Sofía quiere conocerte. No entiende por qué no hablamos. ¿Qué le dijiste? Que tuvimos una pelea cuando eras adolescente. ¿Puedes venir a cenar? Solo finge. La audacia. Este hombre pasó 18 años llamándome asesino y ahora quería que mintiera para que su nueva esposa no descubriera quién era en realidad. ¿Qué se supone que debo decir? Solo que nos distanciamos. Tal vez fui estricto. Tú eras rebelde. Cosas normales de padre e hijo. Normal. Lo llamó normal. Claro. ¿Cuándo es la cena? Me dijo la hora. Colgué y luego envié un mensaje. Con ganas de conocer a Sofía. Hagamos de esto un nuevo comienzo. Respondió enseguida. Gracias, hijo. Eso significa todo. Primera vez que me llamaba así. Pasé tres días preparándome. Compré vino caro. Llevé flores. Iba a darle exactamente lo que pidió, una actuación, pero no la que él quería. Llegó la noche. Sofía abrió la puerta. Sonrisa cálida, risa genuina. Había preparado lasaña. “Laura me dijo que es tu favorita”, dijo. Cenamos. Habló de su trabajo, de su luna de miel, de cómo siempre quiso una familia grande. “La familia es todo para mí”, dijo, apretando la mano de Roberto. “Perfecto.” Después del postre, finalmente preguntó: “Entonces, ¿qué pasó realmente entre ustedes dos?” Miré a mi padre. Estaba relajado, confiado. Incluso me sonrió. “Adelante”, decían sus ojos. “Sigue el guion.” “Mi mamá murió al darme a luz. Roberto me culpó por su muerte, me llamó asesino, me entregó a su hermana el día que nací y se negó a estar en la misma habitación conmigo durante 18 años.” Silencio. Sofía se volvió hacia Roberto. “¿Es verdad?” Él miró su plato. Cuando tenía seis años, intenté sentarme en su regazo en Acción de Gracias. Se levantó tan rápido que caí y me golpeé la cabeza. A los diez le di una tarjeta del Día del Padre, disculpándome por haber nacido. La tiró frente a mí. En mi graduación me dijo que su obligación legal había terminado. Veintisiete años, Sofía. Tuvo veintisiete años para ser un padre y eligió el odio en su lugar. Sofía se levantó, no dijo nada, salió por la puerta principal. Roberto la siguió, suplicando. Terminé mi vino y me fui a casa. Dos semanas después, Sofía llamó. Pedí el divorcio. No puedo estar con alguien capaz de tanta crueldad. Gracias por decírmelo. Roberto llamó una vez después de eso, con la voz temblorosa. Primero tu madre, ahora Sofía. Destruyes todo lo que me importa. No, dije. Mamá murió al darme a luz. Sofía se fue cuando descubrió que pasaste 27 años castigando a un bebé por eso. Destruiste tu propia vida. Yo solo dije la verdad.