ПОРТУГАЛЬСКАЯ ЦИКАДА. БЕНФИКА. ЛИССАБОН скачать в хорошем качестве

ПОРТУГАЛЬСКАЯ ЦИКАДА. БЕНФИКА. ЛИССАБОН

Я считаю себя очень удачливым. Я никогда не видел живой цикады. Но здесь, в парке «Бенфика» в Лиссабоне, после футбольного матча, я отчетливо услышал стрекотание цикады где-то внизу, на дереве. На уровне глаз… В тот вечер парк словно медленно выдыхал после матча. Гудение людей уже стихло где-то за переулками, и лишь редкие шаги и шелест листьев напоминали мне о близости города. Воздух был теплым, густым, как мед, пах травой и пылью. Где-то вдали я все еще слышал обрывки разговоров, смех, звуки проезжающих машин… И вдруг — звук. Негромкий, но такой чистый, словно тонкая серебряная нить натянулась между ветвями. Ритмичное, дрожащее щебетание, словно электрический ток, проходящий по проводам лета. Звук был неторопливым, ничем не скрытым — он жил своей собственной жизнью, заполняя тишину. Я остановился. Звук доносился снизу, почти на уровне глаз, из тени ствола. Не с верхушек деревьев, как можно было бы ожидать, а прямо рядом со мной, словно кто-то спрятал маленький музыкальный инструмент прямо в коре. Я сделал шаг — и звук стал громче, стал трёхмерным, словно пространство вокруг меня звенело. Я подошёл ближе. На тёмной, шершавой коре, сливаясь с узором трещин, сидела цикада. Почти неподвижная. Её крылья были прозрачными, как тонкое стекло, с прожилками, словно карта неизвестной земли. Её тело цвета сухой земли. Если бы не этот звук, я бы прошёл мимо. И всё же именно она хранила в себе весь этот летний оркестр. Я стоял и слушал. Странное чувство — словно время немного замедлилось. Спичка, толпа, шум — всё отступило. Остались только я, дерево и это непрестанное пение, древнее, как сама жара. Казалось, цикада не просто стрекотала, она рассказывала историю — о солнце, о долгом дне, о жизни, скрытой в траве и корнях. Внезапно я почувствовал невероятное спокойствие. Столько лет я слышал их только в фильмах или рассказах — как звук далеких праздников, чьего-то летнего дня. А здесь — прямо передо мной. Живой. Настоящий. Крошечное существо, которое могло звучать громче, чем целый стадион. Я не стал его беспокоить. Я просто постоял еще немного, запоминая этот тон — тонкий, теплый, дрожащий. И, продолжая идти по переулку, мне показалось, что лето теперь звучит по-другому. Как будто я наконец услышал его голос.