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Paroles: Esos rasgos de luz esas centellas que cobran con amagos superiores alimentos del sol en resplandores aquello viven si se duelen dellas Flores nocturnas son aunque tan bellas efímeras padecen sus ardores pues si un día es el siglo de las flores una noche es la edad de las estrellas Primavera fugitiva que se escapa entre las manos registro de lo eterno en este mundo tan profano o muera el sol o viva la esperanza en el camino las luces del abismo van marcando nuestro sino ya nuestro mal o nuestro bien se infiere del destello de un universo ciego que es tan trágico como bello De esa pues primavera fugitiva ya nuestro mal ya nuestro bien se infiere registro es nuestro o muera el sol o viva que el tiempo dicta lo que el alma quiere Qué duración habrá que el hombre espere o qué mudanza habrá que no reciba de astro que cada noche nace y muere mientras la vida en el silencio escriba Primavera fugitiva que se escapa entre las manos registro de lo eterno en este mundo tan profano o muera el sol o viva la esperanza en el camino las luces del abismo van marcando nuestro sino ya nuestro mal o nuestro bien se infiere del destello de un universo ciego que es tan trágico como bello Si el siglo de la rosa es un suspiro al mediodía la edad de los luceros es fugaz melancolía nacemos con el rayo y morimos con la sombra la tierra es el olvido que a los hombres siempre nombra Primavera fugitiva que se escapa entre las manos registro de lo eterno en este mundo tan profano o muera el sol o viva la esperanza en el camino las luces del abismo van marcando nuestro sino ya nuestro mal o nuestro bien se infiere del destello de un universo ciego que es tan trágico como bello