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Instrumental por IL-BRUTTO. Letra e interpretação por BLASPH e NERVE. Gravação, mistura, masterização e artwork por NERVE. IL-BRUTTO: instagram.com/il____brutto il-brutto.bandcamp.com Booking/Press: [email protected] NERVE: nerve.pt instagram.com/nervemorrenofim patreon.com/nervept Booking/Press: [email protected] BLASPH: instagram.com/diluvafrankie instagram.com/cristoreu Booking/Press: [email protected] 2021 // LETRA: (BLASPH) Podia tar metido em Christian Dior Só tenho medalhas e estrelas de guerra como um commodore As vezes parece punk-hardcore Dois digitos no score Foste fumado em tempo record Já consegues cuspir melhor. Limpa a boca, sacode a roupa, agora pira-te. Tu pensavas-te o mais pirata? Mal vestido com cinco ou seis anéis de prata? Tenho a substância que mete o teu tio em altas Não te enganes tipo ele agora só troca fraldas Não são pérolas nem são esmeraldas São células que vão ser estudadas Estas merdas vão ser googladas Carreiras tão a ser feitas com zero barras Eu ainda puxo aquelas escarras Que te queimam o lombo como os etarras Se vens para ouvir o canto das cigarras Deixa-te tar onde tavas, põe te no teu canto Atiro à cabeça, isto é como bater um canto Não és o dono da boca mano Só tens o canto da boca branco Não houve errata, eu sou um ícone Trago a nata que tu tás a sleep on Alguém afanou os meus sleepers Mas quem levou, leva os ovos na sola Eu esmaguei a nojenta Tenho um frasquinho para ti como o Putin E agora o novo rap kingpin tem o abdómen definido Já eras como os muves do barça Corrido daqui a mousses da Alsa Não te iludas com os looks de marca Em ti vai parecer sempre roupa comida pela traça (NERVE) Para sempre em fumo. 'Tou a escrever em pedra. Só rimas excepcionais. Contudo, vê-las serem regra. Não falem sem saberem s'é p'ra. Mas qual COVID? Alguns, para mim, é como terem lepra. Não fiques à espera que eu fique à espera. Flow 'tá esfera e tudo aquilo que eu digo 'tá fera. Brindo a que um dia veja a "Mínimo" virar média. Rimo que é qualquer coisa que, quando eu rimo, 'tá a ficar séria. Oh, não estou a sentir esse fogo. Deve ser do sangue de dragão que eu tenho a fluir na artéria tipo Targaryen. Trabalho é conhaque. Eu fi-lo ficar férias. Tão budista da minha parte, aqui a largar matéria. No papel, p'a leres um canto do que eu vi. Moscatel galego branco no meu vinho. Isto é aquela parte em que tu te calas um bocadinho. Tenho para aqui frases, p'ecem falas d'O Padrinho. Nem oiço a resposta. Aposto que ganhei. (Oh, 'tá bem.) Pouco me importa quem dá porsches à mãe. Eu disse à minha: "Se eu morrer, isto ainda pode dar dinheiro." (Ye) Rompo as redes quando acordo em modo Kanye. Adormeço bêbedo por inteiro, acordo já meio. "Pronto, lá vem..." o bode lembra um coche LaVey. Bonasera, à tua frente, tens um boss e um don. Eu e o Blasph? Fecha os olhos, ouves um Rock e um Sean. //