“Un pistolero se burló del caballo de un viejo vaquero… sin saber que era Wes” скачать в хорошем качестве

“Un pistolero se burló del caballo de un viejo vaquero… sin saber que era Wes”

El pueblo de Redemption Crossing no había visto problemas en meses. Pero eso cambió cuando Wade Hollister entró cabalgando al mediodía, el polvo siguiendo a su caballo negro, un Winchester cruzado sobre la silla y dos Colts en las caderas. Cuarenta años, rostro curtido, ojos fríos que habían visto demasiada muerte. Un profesional. Todos conocían ese tipo. Todos le daban espacio. Wade ató su caballo afuera del salón The Last Stand. Pasó junto a otro caballo sujeto al poste: un viejo alazán, quizá de veinticinco años, costados marcados por cicatrices, canas alrededor del hocico. Ya pasado de su mejor momento. Sin valor. Wade sonrió con desprecio. Arrojó su cigarrillo al viejo caballo. El animal se estremeció, pero no se asustó. Solo giró la cabeza y observó a Wade con unos ojos oscuros e inteligentes. Demasiado inteligentes para un caballo. Eso incomodó a Wade. Así que hizo lo que hacen hombres como Wade cuando se sienten incómodos: se volvió cruel. —Muévete, viejo pedazo de carne para cuervos —gruñó Wade, empujando al caballo con brusquedad. El alazán tropezó hacia un lado, las cadenas tintinearon. Wade rió y volvió a empujar. El hombro del caballo golpeó el poste de amarre. Fuerte. Dentro del salón, un anciano estaba sentado en una mesa del rincón. Setenta años, quizá más. Barba gris, rostro gastado, ropa que había visto décadas mejores. Llevaba una hora cuidando un vaso de whisky, sin meterse con nadie. Intentando pasar desapercibido. Intentando seguir retirado. Entonces lo oyó. El sonido que todo hombre de caballos reconoce: su animal en apuros. Un relincho particular, agudo y dolorido. La mano del anciano se quedó congelada sobre el vaso. Apretó la mandíbula. —Tranquilo, viejo —dijo el cantinero, un hombre llamado Polk, al ver su expresión—. Seguro es algún vagabundo siendo descuidado. El anciano se levantó despacio. Las articulaciones protestaron. Setenta años de vida dura pasándole factura. Caminó hacia la puerta, la empujó y salió. Se detuvo en la pasarela de madera. Wade tenía ahora una fusta. Estaba golpeando al alazán. No lo bastante fuerte como para herirlo de verdad —Wade conocía a los caballos, sabía cómo hacer daño sin incapacitar—, pero sí lo suficiente para doler. Lo suficiente para imponer dominio. El alazán intentó retroceder, pero no pudo. Las cadenas lo retenían. —¡Oye! —gritó Wade al ver al anciano—. ¿Es tu chatarra este jamelgo? El anciano no respondió. Solo bajó los escalones. Lento. Con cuidado. Sus ojos fueron de Wade al caballo. Vio la roncha fresca en el costado del alazán. Vio la sangre donde la fusta había roto la piel. Vio a su amigo más antiguo sufriendo. Algo frío se asentó en el pecho del anciano. Algo que había enterrado hacía treinta años. Algo que había esperado que siguiera enterrado. —Te hice una pregunta, viejo —dijo Wade, con la mano descansando sobre su Colt. Casual. Confiado—. ¿Es tu animal? —Sí —respondió el anciano, con una voz tranquila. Demasiado tranquila—. Se llama Sergeant. Es mío. Lo ha sido durante treinta y ocho años. Wade soltó una carcajada. —¿Treinta y ocho años? Demonios, eso es más de lo que viven la mayoría de los caballos. Deberías sacrificarlo. Le harías un favor.