Omaggio al Belli - Borgo di Tragliata, 9-9-24 скачать в хорошем качестве

Omaggio al Belli - Borgo di Tragliata, 9-9-24

Stefano Messina legge una poesia di Mario Dell'Arco, "La Merca" Mario Dell’Arco Da Ottave - La Merca Maccarese. La cerqua arza la grinta davanti a un celo dove un imbianchino s’è sbajato la dose de la tinta e cià messo più biacca che turchino. Li pioppi, qua no strillo, là na spinta, l’hanno schiaffati in fila cor piombino. Er mare a un passo: abbasta che tarocca tra scojo e scojo, e senti er sale in bocca. Cocchi, landò e cuppè fanno a cazzotti sopra a lo stazzo. Pranzo in pompa magna: prosciutto, cunsumè co l’agnolotti, timballo, pesce, caccia, pandispagna e frutti de stagione li più jotti. Uno sciurio che frega la sciampagna, e intorno a Rospigliosi, mezzo sbronzo, tutti li fichi mejo der bigonzo. Impimpinati come figurini cor tricorno, la spada e l’occhialetto, c’è Rispoli, Colonna, Aldobrandini e l’abbate che recita er sonetto. Ogni dama è un bocchè de gersumini, incartato de seta e de merletto; e ner parco infiorato de mortella er più dritto se sgama la più bella. Come squilla er segnale de la tromba sorteno bufolotti a testa bassa: uno grifa, uno sterza, un artro piomba sopra a la staccionata e la sconquassa e senti lo sterrato che rimbomba sotto ar zoccolo come una grancassa. S’infogna er tamburino e finché dura la molla de la carica stambura. “Forza, Meo!”. “Daje, Cencio!”. “Occhio, ragazzo!”. Enrtreno in ballo l’ommini, in corpetto de raso giallo o verde o pavonazzo e la camicia sbottonata in petto. Se capeno la bestia drento ar mazzo e intanto scrocchia er primo mortaretto: sona la tromba, bubbola er tamburo, er concertino attacca er pezzo duro. L’omo guarda de sbiego er bufolotto che fa er diavolo a quattro, e quanno torna a portata de mano, ar mezzo trotto, ècchelo che l’agguanta pe le corna e l’infrocia sull’erba a bocca sotto; e quello storce l’occhi, sbuffa, scorna. Come s’accuccia, er mercatore addosso; e er pelo frigge sotto ar ferro rosso. Daje e daje er concerto s’è sfiatato; e tutti a spasso, cavajeri e dame. Una coppia se sdraia in mezzo ar prato, una coppia s’inguatta tra le rame. Puzza de fume, puzza d’abbruciato un mijo intorno, e er tanfo der bestiame; ma er ganimede nun se pija pena: respira muschio, pasciulì, verbena. Tra poco, ar primo fiato de la sera, la comitiva se ne va a fa fotte. Le bufole se corcheno pe tera, co la lingua de fora e l’ossa rotte; poi la cappa der celo se fa nera, la cerqua a mano a mano empie la notte; e sur ramo più arto, solo solo, c’è ar microfono er primo rosignolo. la campagna Romana nella poesia