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Wie ein kleiner Junge den Bombenangriff auf Heilbronn 1944 überlebte

Am 4. Dezember 1944 erlebt Heilbronn den dunkelsten Tag seiner Geschichte. Heute vor genau 75 Jahren, keine fünf Monate vor Ende des Zweiten Weltkriegs, wird die über Jahrhunderte gewachsene Stadt total zerstört. 282 Lancaster-Flieger der British Air Force werfen zwischen 19.18 Uhr und 19.55 Uhr 1200 Tonnen Bomben über dem Stadtkern und über dem Böckinger Bahnhofsgebiet ab. Sogenannte Christbäume markieren das Ziel, dann wirbeln Trümmerbomben die Dächer auf. Brandbeschleuniger entfachen schließlich einen Feuersturm, der alles niederwalzt. In der wunderschönen historischen Altstadt bleibt kein Gebäude heil. Mehr als 6500 Menschen kommen ums Leben – die genaue Zahl weiß man bis heute nicht. „Am Abend war ich schon im Bett. Meine Mutter kam in mein Zimmer, sagte mir, ich solle mich schnell anziehen und in den Keller gehen, weil Flugzeuge kamen und die Sirenen heulten. Vater stand auf dem Balkon und sagte: Heute geht es los, die haben Christbäumchen gesetzt. Im Keller an der Lixstraße waren dann neun Personen. Kurz darauf gab es gewaltige Explosionen. Die kamen immer näher. Plötzlich wurde das Luftschutztürchen weggerissen. Wir waren in einem alten Sandsteingewölbe, in dem auch Wein gelagert wurde. Dieser Keller war unter einer Scheune mit Stall, wo Ziegen und ein Maultier untergebracht waren. Es muss dann eine Bombe neben dem Stall explodiert sein. Die Tiere schrien jämmerlich – und verbrannten. Unser Vater war kurz zuvor aus gesundheitlichen Gründen ausgemustert worden und durch drei Jahre in Russland ziemlich angeschlagen. Er tauchte einen Strohsack von einer Pritsche in einen mit Wasser gefüllten Bottich und hielt ihn zusammen mit einem polnischen Kriegsgefangen an das fehlende Kellerfenster. Dadurch kamen weniger giftige Gase in den Keller. Plötzlich gab es eine große Explosion sehr nahe bei uns. Das Licht ging aus. Man setzte mir wie allen anderen eine Gasmaske auf. Die Kellertüre aus Stahl glühte rot und begann zu schmelzen. Man sah durch die geschmolzene Türe den brennenden Phosphor, wie er wie Lava die Treppe herunterlief. Wir hatten natürlich unheimliche Angst, und fingen zu beten an. Alle beteten, auch die Atheisten. Wir durften selbst nach über einer halben Stunde nicht ins Freie, weil unser Vater vor Spätzündern warnte. Nach gut drei Stunden kletterten wir schließlich durch das kleine Kellerfensterchen hinaus. Es brannte überall, die Luft war voller Rauch. Unheimlich. Bald war unser Wohnhaus völlig abgebrannt. Wir liefen dann durch die Lerchenstraße, an manchen Stellen brannte der Asphalt. Unsere Familie eilte zu einem Klassenkameraden in die Ludwig-Pfau-Straße, wo wir sehr nett aufgenommen wurden. Wir mussten dann alle spucken, weil wir eine Rauchvergiftung hatten. Am anderen Morgen gingen wir zur Allee, wo unsere Eltern eine gute Freundin suchten. Im Mittelstreifen lagen 40 bis 50 Körper von toten Menschen. Meinen Bruder und mich hielt man dann gleich von der Stelle fern. Später landeten wir in Baracken vom Arbeitsdienst am Trappensee. Die Luftangriffe gingen weiter, und wir suchten Schutz im Eisenbahntunnel nach Weinsberg.“