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Gris - Ed Málaga

Desde que nació este proyecto prometí que haríamos una canción de cumpleaños todos los años. Y a pesar de no haber podido hacer música todo el 2023 aquí estamos, abriendo el baúl y terminando una historia que comenzó en 1995. Gris es una composición personal que define de insospechadas maneras la forma de hacer música en este pequeño grupo humano. Nacida de experimentos sobre motivos ajenos, construida de la mano de un grupo de personas a los que quiero abrazar en la distancia, cientos de iteraciones que me atreví a poner en marcha durante muchas etapas, con pistas que datan de 1996, 1999, 2003, 2011, 2014 y 2022 y con un cierre a manera de despedida de un ciclo en el estudio. Es una respuesta personal a una frase que alguien me dijo hace mucho tiempo: Qué triste es pensar que todo es blanco o negro, habiendo tantos miles y bellos matices de Gris. La creación colectiva como parte del proceso creativo. La lista de amigos que se internaron en esta humareda es larga. Durante casi 20 años han sido todos. Gracias totales. Desde los bocetos en los parques en Arequipa, las primeras melodías adaptadas en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, los primeros ensayos en el teatro de la Universidad Nacional de Ingeniería, el texto de Enrique Ortiz que le imprimió todo, los largos viajes a La Molina a ensamblar cervezas y acordes, el bajo eterno de mi hermano César, las primeras percusiones, la introducción de Tarkas, las primeras partiruras en el Conservatorio Nacional de Música, los juegos sobre los solos de saxo en Arequipa hasta la resolución final grabada a finales del 2022. Ha sido un viaje hermoso. Terminó en Argentina a cargo de Mariano Bilinkis y la masterización de quienes para mi son los mejores productores de estas tierras del Sur. Hoy, cumpliendo un año más de vida, solo me queda agradecer a este universo de gente maravillosa que me rodea para hacer estas travesuras. Les prometo que vamos a regresar. Y esta vez, no hay grises. Vamos a volver. La música nos une. ---------------------------------------------------------------------------------------- A quien murió diciéndole a todos que olvidaran su nombre y me pidió que no lo resucitara. Érase un niño a quien todos llamaban Joaquín. Aunque él no pudo nunca llamarse a sí mismo; pues al hacerlo, sólo oía su voz navegando por los pasadizos, las escaleras, las habitaciones, alguna vez destapando las ollas para saborear el vacío de la cocina, hasta perder el sonido por alguna ventana y quedarse solo con una pregunta: hacia dónde fui que no vengo. La soledad se le adormecía en el alma como pequeños trozos de algodón empapados en una rara tristeza que nunca logró descifrar. Ni siquiera años más tarde, cuando retornó al círculo vicioso de los enigmas y los encontró a todos ustedes, esperándolo, con dos escobas, una torta de cumpleaños, varios pañuelos y una sola decepción: No sabían quién era. Diario ajeno, 1993. Enrique Ortiz NADIE quedó a cuestas. Un hilo silente de baba me distrae de ti y tus notas finales. ----------------------------------------------------------------------------------------