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Cuando partiste el Pan

Nos invitaste a la cena cuando el miedo era verdad, las calles olían a juicio, la noche empezaba a cerrar. Dijiste que aquella hambre no se saciaba sin más, que el hombre no vive solo de lo que puede tocar. Siempre enseñaste cosas que no debíamos olvidar, pero esa noche tus ojos nos obligaban a mirar. Tomaste el pan entre tus manos, con una calma que daba temor, lo partiste sin violencia y el mundo crujió alrededor. No fue un gesto ligero, ni costumbre sin pensar, fue como si al partir el pan nos enseñaras a pesar. Pudiste hacer pan de las piedras cuando el desierto ardía en la piel, pero elegiste tener hambre antes que usar el poder. Nos hablaste de cada día, de un maná que no guardar, de confianza que no se almacena porque se aprende al andar. Y al poner el pan en mis manos no dijiste “depended de mí”, dijiste “haced esto vosotros”, y me dejaste decidir. Yo quería tronos y fuerza, quería saber quién es mayor, pero tú partías el pan como quien delega el honor. No buscabas siervos mudos ni eco sin convicción, partías para que aprendiéramos a juzgar con tu corazón. Esa noche no entendí nada, lo confieso sin excusa ni ley, solo supe que al partir el pan algo partías en mí también. Ahora cuando tengo el pan y otros esperan mi voz, recuerdo cómo lo hiciste: firme… y lleno de compasión. Y al partir lo que es falso sin romper al que está frente a mí, comprendo que aquella cena no terminó allí.