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Orbites

Il faudrait que j’écrive mieux que La Chanson du mal-aimé pour que sur moi tombe la grâce de ton regard. Il faudrait que mes phrases aient la pulsation des Quasars, la patience des nébuleuses, la précision d’une équation où l’infini accepte de se taire. Apollinaire marchait dans Paris avec ses Sept épées de mélancolie. Je traverse des galaxies avec un clavier pour seule boussole et ton prénom comme constante universelle. Je devrais forer plus loin que la langue, extraire du vide une matière noire de sens, faire imploser les métaphores jusqu’à ce qu’elles deviennent des étoiles viables. Je devrais écrire un poème qui tienne debout après la fin du monde. Je pourrais apprendre toutes les métriques, décortiquer l’âme en syntaxe, dresser des cathédrales de vers libres plus vastes que l’ego des dieux anciens. Je pourrais. Pourtant, ce qui me traverse n’a nul besoin de concours littéraire. C’est une évidence nue, sans beauté fausse, ni dramaturgie romantique. Une attraction simple et irrévocable, comme deux corps qui cessent de fuir et acceptent enfin leur orbite commune.