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O P R F tentou me humilhar na B R cento e dezesseis… mas quando ele leu meu sobrenome, o jogo virou — e o que eu descobri depois quase acabou com minha vida. Eu já tava há horas na pegada, na liga total, rodando macio com minha SCÂNIA P trezentos e sessenta, minha NAVE verde cortando o asfalto quente da B R. Céu limpo, pista seca, tudo certo… ou pelo menos eu achava. Sou velho bruto, chofer raiz, não dependo de estrelinha pra ficar acordado. Quando eu entro na cabine, viro outro homem. Estrada é meu mundo. Cada KM é uma história. Cada parada, um risco diferente. Mas naquele dia… cê tá doido. Eu não sabia que uma simples ordem de encostar ia virar um teste de sangue frio. Não era só fiscalização. Não era só papelada. Era coisa pessoal. O agente da P R F veio daquele jeito, cheio de postura, querendo me fazer passar de lesma na frente dos outros carreteiros. Mexeu na minha carga, revirou minha cabine, quase me fez sentir que eu tava batendo lata na própria dignidade. E eu ali, firme. Na liga. Engolindo seco.