PIAZZOLLA CAFÉ - 17 - Balada para mi muerte - tango - (A.Piazzolla - H. Ferrer) скачать в хорошем качестве

PIAZZOLLA CAFÉ - 17 - Balada para mi muerte - tango - (A.Piazzolla - H. Ferrer)

Por Federico Vallejos. Arreglo para guitarra de Cesar Amaro Edición número 17 de Piazzolla Café con la historia música y anécdotas de "Balada para mi muerte". 00:25 Historia del Tango "Balada para mi muerte" 01:19 Recomendados 01:45 Música en guitarra con Arreglos de Cesar Amaro 05:37 Anécdota de Astor Piazzolla. TE INVITO A DEJAR UN COMENTARIO CON LO QUE TE SUGIERE ESTE TANGO. PARA ADQUIRIR EL CD "DE GARDEL A PIAZZOLLA" EN FORMATO DIGITAL COMUNÍCATE A TRAVÉS DE : [email protected] PARA APORTES SOLIDARIOS A TRAVES DE MERCADO PAGO: 11 5 884 4989 CBU: 0290000110000015911507 BIBLIOGRAFÍA CONSULTADA: Astor Piazzolla La revolución del tango por ORLANDO RESTIVO Astor por DIANA PIAZZOLLA RECOMENDADOS DE BALADA PARA MI MUERTE: Astor Piazzolla y su quinteto con Raúl Lavié    • Astor Piazzolla y Raúl Lavié - Balada Para...   Astor Piazzolla y su quinteto con Raúl Lavié    • Milva & Astor Piazzolla - Balada para mi m...   BALADA PARA MI MUERTE Moriré en Buenos Aires, será de madrugada, guardaré mansamente las cosas de vivir, mi pequeña poesía de adioses y de balas, mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín. Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba, mi penúltimo whisky quedará sin beber, llegará, tangamente, mi muerte enamorada, yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis. Hoy que Dios me deja de soñar, a mi olvido iré por Santa Fe, sé que en nuestra esquina vos ya estás toda de tristeza, hasta los pies. Abrazame fuerte que por dentro me oigo muertes, viejas muertes, agrediendo lo que amé. Alma mía, vamos yendo, llega el día, no llorés. Moriré en Buenos Aires, será de madrugada, que es la hora en que mueren los que saben morir. Flotará en mi silencio la mufa perfumada de aquel verso que nunca yo te supe decir. Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia, como sombras fugadas de un cansado ballet, repitiendo tu nombre por una calle blanca, se me irán los recuerdos en puntitas de pie. Moriré en Buenos Aires, será de madrugada, guardaré mansamente las cosas de vivir, mi pequeña poesía de adioses y de balas, mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín. Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba, mi penúltimo whisky quedará sin beber, llegará, tangamente, mi muerte enamorada, yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis, cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!