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O Galho do Cemitério Ele apareceu na calçada com um sorriso no rosto e um galho na mão. Não era um buquê de flores, não era uma mala, não era o tipo de coisa que você espera ver na mão de um passageiro às... bem, pouco importa a hora. Era um galho. Simples assim. Colhido do cemitério. Qualquer outro motorista teria cancelado a corrida ali mesmo, sem pensar duas vezes. Mas ele abriu o vidro, olhou pro passageiro, olhou pro galho, e disse: — Pode entrar. E foi a melhor decisão da noite. Porque o que veio depois não foi silêncio constrangedor nem aquela energia pesada que todo mundo imagina quando ouve a palavra cemitério. Foi conversa. Foi uma dessas conversas raras que acontecem só dentro de carro, quando dois estranhos por algum motivo baixam a guarda e falam de verdade. O galho ficou ali, quieto no banco de trás, como um terceiro passageiro que não tinha muito a dizer mas também não atrapalhava ninguém. A viagem passou rápido — dessas que você quase lamenta quando o GPS anuncia que chegou. Eles riram, trocaram histórias, falaram de coisa séria e de coisa à toa, como velhos conhecidos que o acaso juntou por alguns quilômetros. Na despedida, o passageiro desceu, galho na mão, e foi embora com passos tranquilos. E o motorista seguiu para a próxima corrida pensando que os passageiros mais interessantes nem sempre chegam de terno e gravata. Às vezes chegam com um galho de cemitério e uma vontade enorme de conversar. E são exatamente esses que fazem a noite valer a pena.