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SonneStadt - Die Tote Mona Lisa

Die Tote Mona Lisa Schwarz wird die Leinwand, verbranntes Jahrhundertlicht. Europa taumelt blind, das Herz schlägt nur noch Pflicht. Die Türme aus Marmor fallen, zu Staub wie alte Gebete — und keiner hört die Stille, die schreit durch leere Städte. Die Meister sind verschwunden, ihre Schatten bleiben stumm. Kultur im kalten Sterben, die Welt wird taub und krumm. Die Tote Mona Lisa — wir tragen sie im Grau. Das Lächeln, das Verstarb — zerbricht in jedem Blick genau. Die Schönheit, die erfror, liegt stumm in unserem Blut. Und niemand bleibt bewahren, was längst im Feuer ruht. Die Muse hat ertrunken im Meer aus Glas und Lärm. Die Wahrheit wurde käuflich, und jedes Wort ist leer. Wir tanzen auf Ruinen, verachten, was uns trägt. Die Krone der Geschichte liegt zertreten, unbewegt. Die Farben sind versiegelt, der Atem wird aus Stein. Der Spiegel zeigt uns selber — und wir sind längst nicht rein. Die Tote Mona Lisa — wir tragen sie im Grau. Das Lächeln, das Verstarb — zerfällt in Asche, kalt und blau. Die Schönheit ohne Stimme verblasst in unsrem Herz. Und niemand kann sie retten, nicht Liebe, Zeit noch Schmerz. Flüstert noch ihr Echo, tief im leeren Raum… „Bewahrt, was euch geschaffen“ — doch keiner hört es kaum. Ein letzter Atem Funken, ein letzter Lichtverzug. Die Welt, die sich verirrte, erstickt im eigenen Flug. Die Tote Mona Lisa — ein Herz ohne Gesicht. Das Lächeln, das Verstarb — begräbt das letzte Licht. Die Kunst, die uns geboren, sie stirbt ein zweites Mal. Und wir — die stummen Zeugen — gehn weiter, kalt und kahl. MMXXV