未練の迷い道～滑稽ですねと　自分で笑う　苦しみ抜くのが　愛ですか～ скачать в хорошем качестве

未練の迷い道～滑稽ですねと　自分で笑う　苦しみ抜くのが　愛ですか～

【曲のテーマ】 冬の新宿。雨がネオンを滲ませ、路地裏のアスファルトに赤や青の光が溶けている。 日本人男性は傘も差さず、濡れた肩で小さな酒場の看板を見上げた。 昨夜、スマホの連絡先から彼女の名前を消した――そうして捨てたはずの恋が、雨粒の一つ一つに映って揺れている。 カメラは彼の指先に寄る。 ポケットの奥で、ほどけない何かを探るように、指が空を掴む。 店内ではサックスが低く泣き、グラスの氷が鳴った。 逃げるように飲んでも、笑い方も香りも面影のまま、視界の端で立ち上がってくる。 日本人男性は独り言みたいに「終わったんだ」と呟くが、言葉は喉に引っかかり、吐息だけが白く曇った。 狂い出した歯車は戻らない。 なのに、見えない赤い糸が指に絡んで離れない。 外へ出ると風が強まり、雨が横から叩く。 彼は迷い道に足を踏み入れたまま、袋小路の壁に手をついた。 惚れた弱みが、出口の標識を塗りつぶす。 雨が「滑稽ですね」と笑う気がして、彼は唇を歪める。 捨てきれないのが愛なのか――問いだけが、街灯の下で水たまりに落ちて波紋になる。 ふと、昔の部屋の窓辺がフラッシュバックする。 夢にすがり、二人で未来を語った夜。 季節は巡り、今は冬。 胸の傷口は塞がらず、過去の残り火を両腕で抱きしめてしまう。 嘘でもいいから抱き寄せたい、と心が濡れて震えた。 もし彼女が今この角を曲がってきたら――そんな幻を追い、彼は地獄絵図でも離さないように歩く。 夜が白み始める頃、駅前の人波が動き出す。 朝になれば彼は見知らぬ他人に戻れるはずなのに、明日なんて欲しくないと足が止まる。 運命を背負うふりをして、奈落の底へ自分から降りていく。 カメラは俯瞰で、彼の影が長く伸びるのを映す。 出口をなくした恋心は、狂い咲きの花のように不自然に鮮やかで、痛いほどだ。 最後に彼は、笑ってしまう。 滑稽ですね、と自分に言い聞かせながら、それでも糸をほどけぬまま指を握りしめる。 苦しみ抜くのが愛なのか――答えは出ない。 ただ、迷い道は続く。 雨上がりの路地は静かに光り、彼の足音だけが、あなたに繋がる迷い道を刻んでいった。 Story “The Detour of Regret” Winter in Shinjuku. Rain blurs the neon, melting red and blue into the back-alley asphalt. A Japanese man stands without an umbrella, shoulders soaked, staring up at the sign of a small bar. Last night, he deleted her name from his phone—yet the love he meant to throw away trembles in every raindrop. The camera closes in on his fingertips. In the depths of his pocket, his hand searches for something that won’t loosen, fingers grasping at air. Inside, a saxophone weeps low while ice clicks in a glass. He drinks to escape, but her laugh and scent rise at the edge of his vision, unchanged. He murmurs, as if to himself, “It’s over,” but the words snag in his throat, leaving only a breath that fogs white. The gears that have gone mad won’t turn back. Still, an invisible red thread wraps around his finger and refuses to let go. Outside, the wind hardens and the rain lashes sideways. He steps deeper into a detour, pressing a hand to the wall of a dead-end alley. The weakness of having fallen in love paints over every exit sign. The rain seems to laugh—“How ridiculous”—and his mouth twists. Is love what you can’t fully discard? The question falls into a puddle beneath the streetlight, spreading into ripples. A memory flashes: a window in their old room, a night they clung to dreams and spoke of tomorrow. Seasons turned, and now it is winter. The wound in his chest hasn’t closed; he hugs the embers of the past with both arms. His heart shivers wetly, thinking, Even if it’s a lie, I want to pull her close. If she were to appear around this corner—he chases the illusion, walking as though he’d never let go, even through a painted hell. As the night begins to pale, the crowd near the station starts to move. Morning should make him a stranger again, yet he stops, thinking he doesn’t want “tomorrow” at all. Pretending it’s fate, he lowers himself into a self-made abyss. From above, the camera captures his shadow stretching long. A love with no exit is like a flower in unnatural full bloom—vivid in a way that hurts. In the end, he laughs at himself. “How ridiculous,” he whispers, and still he clenches the thread that won’t unravel. Is love the act of enduring until it hurts through and through? No answer comes. Only the detour remains. After the rain, the alley gleams softly, and his footsteps alone keep carving a path—the detour that leads, endlessly, back to you.