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Los platos se estrellaron contra el suelo de la cocina con un estruendo que resonó por toda la casa como un presagio. Ahí estaba yo, de rodillas entre los fragmentos de cerámica, recogiendo los pedazos de lo que había sido nuestro juego de vajilla de bodas, mientras Rodrigo terminaba de meter sus últimas pertenencias en maletas que llevaban semanas apareciendo y desapareciendo del closet. Antes de continuar, ¿desde dónde nos estás siguiendo? Y si esta historia te llega, asegúrate de estar suscrito, porque tengo muchas historias mas preparadas. Diez años. Diez años de matrimonio reducidos al sonido de la cremallera de una maleta cerrándose con finalidad. "No tiene que ser dramático, Fernanda," dijo desde el umbral de la cocina, como si el drama fuera algo que yo hubiera elegido. Como si encontrar a tu esposo enviando mensajes románticos a su novia de la universidad a las dos de la madrugada fuera una situación que se pudiera manejar con normalidad. Me incorporé lentamente, sintiendo el peso de los treinta y dos años como si fueran ochenta. Las manos me temblaban mientras sostenía los restos de un plato que había sido regalo de mi madrina en nuestra boda. Todo estaba roto. Todo. "Dramático," repetí, probando la palabra en mi boca como si fuera veneno. "¿Te refieres a que es dramático que tu esposa se entere de que llevas meses planeando abandonarla? ¿O es dramático que después de una década juntos me entere por un mensaje que se te olvidó borrar?" Inspirado por: My Brother Broke My Arm Said "Weak Bones Run in the Family" — Surgery Found Something Else